A memória é qualquer coisa de extraordinário… perante determinado acontecimento, leva-nos aos recônditos da nossa história e traz-nos lembranças, que pareciam completamente esquecidas.
Um clássico é sempre um clássico e, como se diz pelos lados do Dragão, é para vencer mesmo que se percam todos os outros jogos…. Podia analisar o último Sporting–FC Porto da perspetiva das quatro linhas – melhor em campo, arbitragem, melhor tática e por aí em diante. Todavia deixo essas considerações para os “especialistas” . Considero-me uma mera adepta, que gosta de um bom jogo de futebol, independentemente de quem esteja a jogar, sem as costumeiras idiotices, que rodeiam o futebol português.
Estava a assistir ao jogo e recuei no tempo, até janeiro de 2002, em que o velho estádio de Alvalade tinha uma bancada demolida e o novo complexo do Alvalade XXI se começava a erguer para o Euro 2004. Foi a primeira vez que fui à bola ver um jogo a sério e logo um clássico do futebol português.
Estava a estudar em Lisboa e o estádio ficava a 5 minutos da minha casa. Um amigo, o Filipe, poveiro de nascimento e portista de corpo e alma, queria ir ao futebol e fez-nos o convite. Eu e a minha irmã não nos fizemos rogadas e lá fomos. Como estudantes que éramos não havia dinheiro para muitas mordomias e então os bilhetes tinham de ser os mais baratinhos e, se possível, ainda com desconto de cartão jovem (ia-se a um clássico por menos de 10€!).
Chegou o tão esperado dia, com os bilhetes no bolso e um nervosismo no estômago, como se fôssemos a caminho do primeiro encontro com a nossa alma gémea, lá nos dirigimos para o estádio, porta de acesso à bancada da claque visitante. Próximos do estádio, demos pela falta do cartão, que nos permitiu o desejado desconto, por ser indispensável para a entrada, tivemos de voltar a casa. Aqui, surge a primeira dúvida, “será que é boa ideia irmos??”. Parecia que estávamos a cometer uma ilegalidade, mas o fruto proibido é o mais apetecido e lá seguimos.
O ambiente dentro e fora do estádio estava uma loucura. Gente por todos os lados, polícia em todos os cantos. Roulotes de bifanas e coiratos, banquinhas de cachecóis e camisolas. Muita gritaria, muitos cânticos e muito entusiasmo… Como chegámos tarde, tivemos de nos encolher no limite da bancada demolida, seguros por um gradeamento, que durante o jogo me fez duvidar da minha sanidade mental.
Todavia, eu estava lá e a absorver toda aquela emoção. Não me lembro do jogo, não me lembro do resultado (após uma pesquisa, sei que o Porto ganhou), não me lembro das equipas, nada do que um verdadeiro adepto deveria armazenar no seu arquivo.
Mas… Lembro das cores, dos sons, das emoções. Lembro-me de haver pequenos e grandes, famílias completas, de jovens e velhos. Lembro-me de sentir a vibração indescritível de estar a torcer pelo meu clube de coração. De tanta gente junta a querer a mesma coisa e a tentar passar essa energia para dentro de campo, quer pelos cânticos, pelas rezas ou simplesmente pelos insultos ao adversário e ao árbitro.
Lembro-me de o clima aquecer, de umas bolas de golfe a serem arremessadas e da polícia. Lembro-me de sermos todos tratados como criminosos e de nos terem deixado no estádio até muito depois do jogo acabar, de apagarem as luzes e nós ali, à espera.
Lembro-me de sairmos das bancadas aos tropeções por conta da escuridão e de apenas querer correr dali para fora. Lembro-me de num dos corredores de acesso às escadas de saída, a polícia vir a correr carregando nos adeptos portistas. Lembro-me de pensar “se vamos para o varandim caímos!” (como já tinha acontecido) e “se vamos para a parede ficámos esmagados!” . Naquele momento, só vimos escadas e de mão dadas, corremos e corremos e só parámos à porta da residência universitária, uns valentes metros mais à frente (Usain Bolt que se cuidasse).
Lembro-me da adrenalina a bombar e de nos rirmos da situação, mas principalmente do conforto de estar segura e de prometer a Nosso Senhor Jesus Cristo de nunca mais me voltar a meter numa igual e muito menos de levar a minha irmã comigo. Lembro-me, por fim, de pensar na minha mãe, de lhe ter prometido que não ia sair nessa noite e que no dia seguinte ia ver as notícias e que, se algum dia soubesse, que lá tínhamos nos iria colocar de castigo até aos 120 anos!
Nunca mais tive uma experiência tão intensa no futebol como esta, mas em todas as vezes que pisei um estádio, a emoção se sente é primitiva. Volta-se atrás na evolução humana e sentimos tudo de forma inimaginável. Sentimo-nos parte de um todo, para o bem e para o mal. Somos o 12º, o 27º, o 99º elemento do plantel e sentimos verdadeiramente, que se eles, dentro de campo não conseguirem ganhar, seremos nós, que por eles e com eles o vamos conseguir. O que se passa dentro de um estádio de futebol, a ver o nosso clube jogar, é indescritível, assemelhando-se apenas a ar, imprescindível para conseguirmos viver, é um vício, um bem necessário. Como disse o nosso pequeno prodígio, que felizmente nos continuará a encantar com a sua magia e nos dará o privilégio de sermos testemunhas do seu crescimento, enquanto homem e profissional, este “é um amor que não se explica: sente-se”.
P.S. – A mãe não soube nesse dia, nem no seguinte. Eu e a minha irmã fizemos um pacto de silêncio. Aliás soube do sucedido há bem pouco tempo, num daqueles almoços de família em que começámos a abrir o álbum das memórias e nos sentimos confortáveis para desvendar alguns segredos. Escusado será dizer que, hoje mulheres feitas, casadas e com filhos, ainda nos deu uma valente de uma descompostura à frente dos petizes.
